Расуль Ягудин |
| 12.07.2009 г. | |||||||
Страница 4 из 5 * * * 1. Неправильно всё это, где мы были. Там тишина и мечутся мальки . Но почему мы это не забыли, всходя на перегоны и пески? Ты помнишь, там мы проходили рядом штакетников, склонённых на Восток, и, опьянены дымом, словно ядом, ползли среди ломающихся ног. Вернулся ветр, ослабленный телами. Мелькнуло небо слева между лиц Я вас, пройдя последними балами, оставил среди вспархивавших птиц, и всё идя, не оглянувшись даже, оплакивая всё, где были мы, не оттерев лицо от белой сажи, почти дошёл до славы и тюрьмы. 2. Забудем же всё это, где мы были, где небо распласталось по углам, где птицы, как чужие эскадрильи: «Пора-пора», - отмахивали нам, и, возле ног валяясь, переулки, нас всё вели, за ноги теребя, и как вот эти груди, эти булки я мял, не оглянувшись на тебя, что, как всегда, ненужна и нелепа. Так почему ж я скользок поутру в твоих руках, как шляпочка из крепа, и как всегда, всегда не ко двору, ломаясь, словно кегли, на постели, распластанный, как небо, по углам, всегда солиден и как будто в теле, и, ну, совсем, не нужный мне и вам? Политическое Не помолясь на злую весть и всё идя куда-то, вроде, зачем же мы остались здесь, где никогда никто не ходит? Мне погребальнейший напев, напойте, птицы с серых веток – уж раз я снова лев и лев, от слова «левый, – напоследок. На Достоевского тюрьма. На Валиди опять гестапо. Да что ж всё ближе эта тьма пока не хожего этапа? Что ж мы валяемся, как ночь, на пустоте, как пелерине? Прости меня, родная дочь, которой не было в помине. Трасса Москва-Челябинск, кэмпинг «Чишма» Шашлычный запах ненормально сладок. Как звёзды, мечет блики саморез. Здесь установлен полный непорядок . И здесь всё время времени в обрез. По трассе пролетают недоумки. Бормочет что-то кто-то весь кривой. И всё таская сумки и подсумки, всё ходит ангел с бритой головой. Скажите тост, мой трезвый собутыльник, валяясь мордой в срыгнутом рагу. И, официант, чекушку за полтинник!, которую я больше не смогу. Но оркестровкой мата и клаксонов я всё же вальсы затеваю здесь у перепутья ломаных муссонов , где я, как будто, тоже, вроде, есть на чурбачке с надменностью портшеза, на пятачке, к утру поднявшем вой, где под фейерверк шестого самореза танцует ангел с бритой головой. |
|||||||
| « Пред. |
|---|
Манифест геосимволистов
