Андрей Белый. Золото в лазури

Оглавление
Андрей Белый. Золото в лазури
Страница 2
Страница 3
Страница 4
Страница 5
Страница 6
Страница 7
Страница 8
Страница 9
Страница 10
Страница 11
Страница 12
Страница 13
Страница 14
Страница 15
Страница 16
Страница 17
Страница 18
Страница 19
Страница 20
Страница 21
Страница 22
Страница 23
Страница 24
Страница 25
Страница 26
Страница 27
Страница 28
Страница 29
Страница 30
Страница 31
Страница 32
Страница 33
Страница 34
Страница 35

       БЕЗУМЕЦ
      
       Посвящается А. С. Челищеву
      
       1
      
       "Вы шумите. Табачная гарь
       дымно-синие стелет волокна.
       Золотой мой фонарь
       зажигает лучом ваши окна.
      
       Это я в заревое стекло
       к вам стучусь в час вечерний.
       Снеговое чело
       разрывают, вонзясь, иглы терний.
      
       Вот скитался я долгие дни
       и тонул в предвечерних туманах.
       Изболевшие ноги мои
       в тяжких ранах.
      
       Отворяют. Сквозь дымный угар
       задают мне вопросы.
       Предлагают, открыв портсигар,
       папиросы.
      
       Ах, когда я сижу за столом
       и, молясь, замираю
       в неземном,
       предлагают мне чаю...
      
       О, я полон огня,
       предо мною виденья сияют...
       Неужели меня
       никогда не узнают?.."
      
      
       2
      
       Помним всё. Он молчал,
       просиявший, прекрасный.
       За столом хохотал
       кто-то толстый и красный.
      
       Мы не знали тогда ничего.
       От пирушки в восторге мы были.
       А его,
       как всегда, мы забыли.
      
       Он, потупясь, сидел
       с робким взором ребенка.
       Кто-то пел
       звонко.
      
       Вдруг
       он сказал, преисполненный муки,
       побеждая испуг,
       взявши лампу в дрожащие руки:
      
       "Се дарует нам свет
       Искупитель,
       я не болен, нет, нет:
       я - Спаситель..."
      
       Так сказав, наклонил
       он свой лик многодумный...
       Я в тоске возопил:
       "Он - безумный".
      
      
       3
      
       Здесь безумец живет.
       Среди белых сиреней.
       На террасу ведет
       ряд ступеней.
      
       За ограду на весь
       прогуляться безумец не волен...
       Да, ты здесь!
       Да, ты болен!
      
       Втихомолку, смешной,
       кто-то вышел в больничном халате,
       сам не свой,
       говорит на закате.
      
       Грусть везде...
       Усмиренный, хороший,
       пробираясь к воде,
       бьет в ладоши.
      
       Что ты ждешь у реки,
       еле слышно колебля
       тростники,
       горьких песен зеленого стебля?
      
       Что, в зеркальность глядясь,
       бьешь в усталую грудь ты тюльпаном?
       Всплеск, круги... И, смеясь,
       утопает, закрытый туманом.
      
       Лишь тюльпан меж осоки лежит
       весь измятый, весь алый...
       Из больницы служитель бежит
       и кричит, торопясь, запоздалый.
      
       Март 1904
       Москва
      
      

 
« Пред.   След. »

Direct/ADVERT


Direct/ADVERT



Rambler's Top100